ECLIPSE

 
El sol jugando a piratas
Se ha puesto un parche en el ojo
 
La luna que está celosa
Monopoliza la foto
 
Y las masas con tortícolis
De mirar con anteojos
 
Con su ojo a la funerala
Se muestra el cielo quejoso
 
Hay un disco que proyecta
Su negror sobre los toldos
 
Anochece y amanece
El cosmos se ha vuelto loco

By Sorrow

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CONTRA TODO PRONÓSTICO

 

"Un día cualquiera en América", de Ron Croci.

Es mediodía y el vendedor de estrellas fugaces pregona a los cuatro vientos el otoño 

    de nuestros párpados

Los pájaros se extravían por las costuras del cielo

Deshilachados vuelan hacia un paraíso inexistente

Un viandante anuncia el apocalipsis

Subido a una boca de riego

No huyáis y confiad en el gurú de cola de cocodrilo

Alimentaos con sus patrañas

Es mejor así evitaréis el eclipse de vuestros cuerpos embalsamados con tinta de tabloide

Cenáculos de ratas leen entrelíneas a Adam Smith

Bajo la luz sifilítica de lamparillas de suntuosos lobbies

Calculan la extensión de sus planes de supresión de todas las utopías 

Y cuadriculan los vuelos de las golondrinas

Las páginas de sucesos de los diarios vespertinos vociferan

Con las manos chorreantes de sangre

Luchan pobres contra pobres en un ring como una caja de cerillas

Miríadas de cucarachas aplauden

Mecánicamente

Cerrado por vacaciones

El túnel ya no muestra luz al final de unos pasos de baile

Allí el vendedor de sogas hace su agosto

Hay corbatas de alambre de espino para toda edad y condición

Más ofertas en el interior de la celda de castigo

Las vacas sangradas pastan en prados multicolor

Bajo la cacofonía de la metralla suburbana

Donde los tranvías impactan en la diana del sol poniente

Alguien recita la Biblia del caos

El mundo se cubrirá de zarzas fosforescentes

Y los escarabajos peloteros coparán las tribunas de los parlamentos

Mientras el mar bailará entre las lápidas de los cementerios

Como un forajido buscado en cinco países

Hasta morir de frío

Los traficantes del marfil de los sueños se disputan cuatro esquinas

De un cielo en construcción

De las fuentes manan alas de ángeles dopados

Contra todo pronóstico la voz del poeta se alza

En medio del paroxismo que precede al descarrilamiento de los planetas

By Sorrow

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BLUES DE LA CALIMA

 

La luna con ictericia levita
Sobre un mar de pianos derretidos
El sudor tatúa máscaras africanas en las mosquiteras
Una guitarra desgrana notas azules
Que flotan como hojas de hibisco entre olas de espuma de cerveza
Las palmeras se contorsionan
Acompasadamente
 
Tejen las arañas multicolores
Un pentagrama de fiebre para la noche tórrida
Rumores de puertos en ebullición allende el océano
Vendedores de bananas pregonan
Los ardores de la canícula
Violinistas ciegos tañen los hilos de pescar del sol poniente
Insurgentes invocan el recuerdo
de Sankara o Lumumba
Contra el virus del necolonialismo
El ritmo de Alí Farka Touré hace florecer la rosa del desierto
Una estación de tren bajo la lluvia del trópico
Bosteza un blues tuareg
 
De súbito
La marea viva despliega su ejército de cangrejos rojos
Que se apostan en litorales pulidos
Por el salitre y la sangre de homéricos argonautas
Y la salmuera cubre las alcobas
De los que pernoctan en brazos de magnolios
Bajo los emparrados de las constelaciones
En jardines marítimos custodiados por ciegas jaurías
Ajenos a los vaivenes de un mundo
Que se tambalea como un elefante herido
 
Mientras la madre África nos envía su sangre
Solidificada y pulverizada
Bajo la apariencia exótica de calima
Para recordarnos de qué arcilla primigenia
Estamos hechos

By Sorrow

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PARÍS EN 1950 de Isabel Meyrelles

Detalle de "Caipirinha" de Tarsila do Amaral

En su adolescencia, Isabel Meyrelles (1929) conoció en Lisboa a los poetas Mário Cesariny (1923-2006) y Cruzeiro Seixas (1920), y fue testigo de dos momentos cruciales del surrealismo en Portugal: primero, el Grupo Surrealista Portugués, que pronto se disolvió y fue reemplazado por otro grupo, los surrealistas. El clima político en Portugal la llevó finalmente a trasladarse a París, donde reside actualmente. De una reveladora entrevista que concedió al poeta y editor António Cândido Franco, publicada en 2014 en la revista A Ideia, que él dirigía, extraigo algunos pasajes: «El surrealismo era para otros, pero yo sentía curiosidad por todo y el surrealismo me fascinó de inmediato. Esa misma curiosidad me llevó a conocer a gente de todos los ámbitos de la vida en las artes y la literatura. ¡Durante el año y medio que pasé en Lisboa, viví diez vidas! [...] En París, conocí a Tristan Tzara por casualidad, y mi lado anarquista se alegró de conocerlo». Me contaron toda la época dadaísta, y esto despertó mi interés por el surrealismo, que había permanecido latente en mí. Supongo que buscaba un hada que me despertara, y esa hada fue Tristan Tzara. [...] Más tarde conocí a Sarane Alexandrian y al grupo de surrealistas que frecuentaba. Era un grupo muy del siglo XXI, cada uno haciendo lo que le placía, como yo. Poemas y esculturas se entrelazan en el torbellino creativo de Isabel Meyrelles, siempre guiado por un humor fascinante y lúcido. Al publicar en Brasil un volumen de su poesía y esculturas, *Palavras noturnas & outros poemas* (2006), concluyo el prólogo que le escribí así: Hay sutilezas en ambos idiomas, que parecen más perceptibles cuando los conocemos por igual. La comparación revela una subversión de las equivalencias, sí, pero esos aspectos ya mencionados —el refinamiento del humor y la intensidad lírica— expresan tal intimidad que sin duda deleitará a cualquiera que se enfrente a los dos idiomas, sin olvidar jamás el agudo recordatorio de uno de sus poemas: Presta atención al paso, / un buen pasajero / es un pasajero muerto. En conversación con Nicolau Saião, comenta amablemente: Cruzeiro Seixas e Isabel Meyrelles, dos de los primeros exponentes del surrealismo entre nosotros y afortunadamente aún vivos, son dos figuras fundamentales y presentes en él. Yo situaría, así y aquí, su claridad como en un espejo policromado y encantado: por un lado, la magnífica pintura de uno; por otro, la evocadora, ática y riquísima poesía de esta conmovedora autora que forma y da imagen, a su manera, al universo de creación sumamente original que es el del pintor, quien siempre supo explorar el mito de una forma muy personal, sumamente legítima y totalmente sana.

Extraído de Revista Acróbata]

Para Robert Desnos

Pequeña, pequeña, pequeña
ronroneó la hormiga de dieciocho metros de largo
acercándose sigilosamente al León de Belfort
pero hizo caso omiso,
no solo era de bronce,
sino también cartesiano,
y se dijo a sí mismo que una hormiga de dieciocho metros de largo
no existe, no existe…
En lo cual estaba completamente equivocado,
el poeta la creó,
por lo tanto, existe. Q.E.D.
¿Has estado últimamente en la Place Denfer-Rochereau?

Y ASÍ SUCESIVAMENTE

Ilustración de M. C. Escher

El viento hojea la sección de finanzas del diario
Mientras un mendigo se pierde en un laberinto
De humo y espejos

 
Los pájaros ebrios de hidrocarburos
Anuncian la lluvia ácida
Con un graznido que electriza el cielo
 
Hay niños que corren tras la metralla
Que cae desde un sol macerado
En alcohol de quemar
 
Una acéfala masa de transeúntes yerra
Por plataformas oxidadas
Acribilladas por esqueletos de paquidermos mecánicos
 
Y los vendedores de letras de cambio
Giran y giran y giran y giran
En el tiovivo de la hiperinflación galopante
 
Y el viento también gira
Enredado en el eje de simetría del insomnio
Retransmite el apocalipsis suceso tras suceso
 
Y así sucesivamente

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EL GRAN APAGÓN

"Reflejo lunar" de Remedios Varo

Aquel día
La megafonía de las fábricas de armas no reprodujo valses radiactivos
Ni el Papa pudo mudarse de ropa interior
Ni el Ku Klux Klan gestionó afiliaciones telemáticas
Ni el terror generalizado aceptó pagos con tarjeta
Ni la CIA suministró energía renovable a las operaciones de cambio de régimen
Ni la TV emitió en directo la muerte del pensamiento crítico
Ni los gurús electrocutaron golondrinas 
Ni los marines desembarcaron en los burdeles de los puertos del Pacífico
Ni la OTAN cortocircuitó los conciertos de la Filarmónica de Belgrado con su guerra 
electrónica
Ni los supermercados ofertaron munición de guerra a los asesinos en serie
Ni los ascensores subieron al culmen de la locura colectiva
Ni los brokers apostaron huesos de niño al 13 negro
Ni los pájaros de alambre de espino sobrevolaron los patios de recreo de las escuelas
Y los zombis del apocalipsis nuclear perdieron el tranvía
Al centro del desastre

En cambio 
Los trigales susurraron consignas subversivas
El pájaro que anuncia la primavera dio en la diana del poniente 
Los monos de los trópicos treparon por los andamios de la Torre Eiffel
Los mercaderes de camellos atascaron la Quinta Avenida
Y los bustos de Karl Marx vieron crecer sus barbas
Desmesuradamente

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SUR INÉDITO

Allí donde se cruzan los itinerarios del salitre 
Y el sudor de los pueblos madurados al sol
Hierve entre plataneras
En las cuadrículas más abismadas
Del mapamundi tablero de ajedrez terráqueo
En la confluencia de las espumeantes estelas de las circunnavegaciones
De las gestas navales y de las civilizaciones 
Tragadas por las arenas movedizas de la historia
En el ojo de nácar
De un tifón con tentáculos de kraken
Allí donde los océanos se unen por sus ombligos de bailarina hawaiana
Allí la rosa de los vientos lanza un alarido más azul que el aguacero
Más azul que el silencio de los desiertos de polvo cósmico
Más azul que el trueno sobre el mar ensimismado
Más azul que el lamento de una estrella fugaz
Porque el sur es azul como una gota de rocío sideral
Azul eléctrico azul caótico azul cósmico
El sur surreal surcado por alas anfibias 
Surtido de ambrosías y corales
El sur usurpado pero insurrecto
El sur surfista insumiso
El sur susurrado universalmente South Sud Sul Süden Юг 南 दक्षिण
Sur surgido del azul acuático yo te canto este blues
Insurgente y subterráneo curtido en la noche antártica
Manoseado en los puertos del trópico
Magnetizado por las tempestades
Destilado en las junglas
Sabroso como un mango

Aún hoy el sur es una página no escrita
Una playa de arena no hollada por pie humano
Un atolón que se ríe de la bomba atómica
Un fruto de fuego tatuado por los vientos
Un nuevo punto de partida
Arropado por tucanes y pitas
Una nueva forma de ordeñar la luna y de peinar al sol
Y de trazar rutas náuticas entre planetas
Sur inédito
Brote repentino de buganvilla
Ave migratoria en el oasis de las posibilidades
Sur global levantado en armas
Cosacos a lomos de tigres de Bengala y recolectores de curare
Arqueros fosforescentes en parajes volcánicos
Reductores de cabezas apostados en el pasto alisado por los alisios
Guerreros de la dinastía Ming quemando la vegetación de la noche estrellada
Caníbales hirviendo misioneros en veneno de cobra
Sur global punta de lanza contra el globalismo
Contra las lonjas donde se pone precio a las puestas de sol
Contra el saqueo vestido de smoking
Contra la caridad hecha negocio
Contra la libertad de cartón piedra
Contra el exterminio envuelto en papel de regalo
Contra la democracia del napalm y la inanición
Sur global
Flecha que pega fuego
A la noche perpetua de la humanidad

На площади играет музыка
Violines y balalaikas embelesan los aires sedosos
Por las perspectivas marchan orgullosos productores
Banderas confeccionadas con rojizas cabelleras
Estandartes insurrectos lustrados con aceite de motor
Молоты и серпы
Son el odio organizado sindicalmente
Buscando emular la gesta del Потемкин
La vanguardia obrera del sur global empuja desde el este
Como un ejército de robóticas hormigas
Blindadas por una ideología recién salida de los altos hornos
Que roen la corteza podrida del árbol sin raíces
Del occidente colectivo
Pasan en tranvías repletos de munición y flores
Mujeres a medio vestir salen a amantar a las huestes
Hombres con maletines y sombreros hongo saltan desde los tejados
El edificio de la Bolsa se engalana de llamas muy rojas
Diezmando las buenas perspectivas del mercado de futuros
Los niños juegan al balón con el sol y los planetas
Y liberan a todas las fieras de los zoológicos
Y enjaulan a los tertulianos televisivos
Alguien lee un verso
With usura hath no man a house of good stone
Usura veneno global
Cáncer del mundo
El sur insurreccional será tu cirujano

Pero sur surcado por mil golondrinas
No seas la fotocopia del banquero de Londres
No seas el émulo del cowboy ebrio de sangre de piel roja
No seas el Pelayo preludio del Santo Oficio
No seas el negrero que restalla su látigo de pólvora
Sobre las espaldas desolladas de nuestra Madre África
Hay suficientes figuras venerables en tus venas
Kropotkin cartografiando el Amur
Zhen He luchando contra los tifones del mar de China
Gonzalo Guerrero con abalorios de tribus mayas
Tupac Amaru sublevando los Andes
Tuya es la oportunidad de escribir
Un nuevo comienzo con plumas de guacamayo
De colorear de aguamarina los almanaques
Y desinfectar las llagas de la humanidad
Con leche de coco
Hasta cambiar 
La polaridad del globo terráqueo
Que el sur coma los frutos del trabajo
Y el norte sus letras de cambio

Tu triunfo se celebrará
Con ritmos de artillería en las estepas rusas
Con fuegos de artificio sobre los tejados rojos de las pagodas
Con maracas y guitarras verdes en las noches de los trópicos
Con trémolos de flamenco y aroma de ajonjolí
En balconadas con vistas al Guadalquivir
Con danzas zulúes bordeando el delirio
Que rubriquen siglos de oscuridad con un grito de guerra 
за победу
Hasta la victoria siempre

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EL BOSQUE IMANTADO

La arborescencia de las proas
Bosqueja un mapamundi de salitre
En las forestas litorales
Arácnidos urden el sedal de las tormentas
Hay cactus que telegrafían el alfabeto secreto de la calima
Y lirios de mar que susurran
Epopeyas terráqueas
Cementerios marinos colonizados por las anémonas 
Y estilizadas ánforas
Que oscilan como pálidos velámenes en el lomo cóncavo de los cetáceos 
Deshojas la rosa de los vientos como una posesa
Para descubrir el enigma que orbita alrededor del ojo del huracán
Bajo tus pies flamea el fósforo de los caparazones del sueño
Zodíaco alocado
Mientras los aullidos concéntricos de los viejos lobos de mar 
Cortocircuitan el plumaje apulgarado de las brújulas
A lo lejos las aldeas costeras se engalanan con escamas de pescado
Para ahuyentar a la muerte
Que merodea los días de calma chicha en forma de vendedor de productos financieros

By Sorrow

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FUMATA NEGRA

 
Sería emocionante
Presenciar el advenimiento de un Papa negro
Un Papa medieval y oscurantista
Un pontífice ultramontano como Dios manda
Un gran cisne negro hediendo a azufre
Un caballo de Atila de pez hirviendo
Un Papa pirómano como un Nerón con mitra         
 
Sería conmovedor que el nuevo Papa viniera
En un carruaje dorado
Tirado por las ratas de la peste
Precedido de una colosal fumata negra
El humo de cien ciudades saqueadas por cruzados
El humo de cien piras donde chisporrotea
La heterodoxia
El humo negro que hace llorar a las estatuas
De mármol mortuorio
Que ennegrece los esqueletos
Y las gárgolas
 
Sería formidable que pontificara revólver en mano
Como un predicador del oeste americano
Disparando a voleo
A una multitud enrabietada
Presta a tomar el cielo por asalto
Como quien toma el Palacio de Invierno
Un desabrido mes de octubre
Para dar la razón a Nostradamus
Y hundir la vana pompa vaticana
En las arenas movedizas de la derrota
Per secula seculorum amén

By Sorrow

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PERRONUESTRO por Mahfud Massis

[Mahfud Massís(Chile, 1916 – Venezuela, 1990). Seudónimo de Antonio Massís. Poeta de origen palestino. Fue nombrado agregado cultural de Chile en Venezuela (1970), permaneciendo en ese país luego del golpe de Estado de 1973. Casado con la pintora Lukó de Rokha, hija del reconocido poeta chileno Pablo de Rokha. Entre sus obras figura: Las Bestias del Duelo (Poesía, 1942), Ojo de Tormenta (Poesía, 1942), Los sueños de Caín (Cuentos, 1953), Walt Whitman, el visionario de Long Island (Ensayo, 1953), Elegía bajo tierra (Poesía, 1955), Sonatas del gallo negro (Poesía, 1958), El libro de los astros apagados (Poesía, 1965), Las leyendas del Cristo Negro (Poesía, 1967), Testamento sobre la piedra (Poesía, 1971), Llanto del Exiliado (Poesía, 1986), Antología: poemas. 1942-1988 (Poesía, 1990), Papeles Quemados (Poesía, 2001) Póstumo.

Extraído de Revista Altazor]

"El perro" por Goya

PERRONUESTRO que estás en los cielos,
petrificado sea tu nombre,
caiga sobre nos el tu reino,
hágase tu voluntad sobre la tierra, debajo del cielo.
El pan negro de cada día arrójanoslo hoy
y perdónanos nuestras deudas,
así como nosotros asesinamos a nuestros deudores;
húndenos en la tentación, más líbranos del animal.
Amén.

LOS FANTASMAS DEL BLUES

 

Collage de Josep Renau

 
En la 42 oeste esquina
Con el gran boulevard del drugstore 24 hours open
Arcángeles flamígeros en Harley-Davidson
Circunvalan la escena del más reciente crimen
Que ha sacudido a Chinatown
Y patrullas policiales persiguen a homeless
Con arpones y cazamariposas
 

Un bluesman ciego -gafas oscuras & dientes de oro-
Desafía la prohibición NO BUSKING
Sacudiendo el polvo de su guitarra
Juglar del caos metropolitano
Y los junkies juegan a la ruleta rusa con asesinos en serie
Mientras las fulanas se pasean por el filo de la navaja
De los chulos de indumentaria hortera
En la medianoche degenerada
 

¿Dónde hay un Jack Kerouac que glose
La fantasmal transformación de las luces de neón?
¿Dónde un García Lorca
Que cante su pena flamenca junto a un coro de góspel?
Ya no hay un Allen Ginsberg que escriba
Haikus en los fumaderos de opio de Greenwich Village
Ningún trovador del Tin Pan Alley que evoque a Joe Hill
Solo quedan las ratas
Corriendo a coger el último ferry
Con destino a una ilusoria idea de progreso
Y los borrachos aullando a la luna
Como una jauría de perros de hoja de lata
 
 
Ciudad de zombis
El fentanilo fluye por los pulmones trasplantados
Del rusty belt
Esqueletos de factorías y vías férreas
Como serpientes electrocutadas
Dársenas borrachas de salitre y keroseno
Brújulas derretidas sobre las mesas de billar de los tugurios
Manadas de tornillos asilvestrados por las avenidas
Todo lo trituran las ruletas de los casinos que giran
Calle abajo atropellando cow boys
Fugados de un western en blanco y negro
Las puestas de sol se devalúan en una gran subasta
En la que pujan Buffalo Bill & Richard Nixon
Wall Street & Connie Island se intercambian papeles
Los brokers montan en la noria
Y los niños dakotas acribillados en Wounded Knee
Se tiznan la cara con las cenizas de la insignia nacional
Y declaran la guerra a la democracia televisada

 
La luna sobre el Capitolio silba un blues proletario
A la memoria de Sacco y Vanzetti

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MAR DEL DÍA DE DIFUNTOS

Cercado por las ratas de la calamidad
Un mar que rumia vestigios de civilizaciones ahogadas en su propia codicia
Reparte las partituras del caos
Coros de niños destripados por las bombas de las democracias avanzadas 
Clarines que anuncian desastres financieros
Redobles de tambor de hambrunas planificadas
En algún despacho forrado de letras de cambio
Algarabías de élites en áticos de terciopelo
Endechas de arrabales sacudidos por la gota fría
Toda una escala de grises de acordes apocalípticos

Bajo un cielo anodino
Como una moqueta en la que han apagado cigarrillos
La lluvia sobre los mármoles rotos
De los cementerios marinos
Crepita como el llanto de un bebé estrangulado con alambre de espino
Mientras un tsunami de cadáveres de indigentes sin identificar 
Amenaza los frescos rococós de los palacetes 
De la plutocracia
Levantados en palmerales secretos
Allí el sol fisga por las balaustradas
Que se asoman al abismo de las desigualdades sociales
Allí complotan sombras que se prolongan hasta el infinito
Y pletóricas las alimañas malthusianas
Festejan el oscuro sino de la plebe
Con champán y sangre derramada en algún campo de batalla bajo cualquier excusa
A mayor gloria del índice Dow Jones

Todo lo registra un reportero de lengua de ofidio
En su cuaderno de cieno pestilente
Mañana el carnaval de pavesas que devasta el orbe
Será una crónica frívola para notarios con incontinencia urinaria
Las ciudades en ruinas aparecerán en las tarjetas postales
De los resorts para enfermos de gota
La guerra tecnológica devenida en espectáculo pirotécnico en Disneylandia
La existencia degenerada en un pasacalle de fake news
Y ya no quedará nada que reconforte al náufrago existencial
Salvo escuchar hipnotizado
El lento ulular del mar de noviembre 

By Sorrow

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EL GATO DE SCHRODINGER EN LA VENTANA DE OVERTON

 

"Paraíso de los gatos" de Remedios Varo

Estadísticamente hablando

El reflejo espectral de la luna indigente sobre los cementerios de automóviles

Apenas tiene más valor que una prótesis ocular o que el arma de un crimen

Eso lo saben los gurús sifilíticos que vaticinan tormentas solares en el mercado de  futuros

Eso y que las niñeras serán devoradas por plagas de langostas de extremidades corroídas por  la lluvia ácida

Mientras en las TV los tertulianos momificados afirman que el sinhogarismo es lo último en moda hippie

Y que el excremento de los insectos necrófilos salvará al mundo de la escasez de combustibles fósiles

Son cataclismos de bolsillo que preocupan al demagogo de cabeza de cucaracha

Y de los que nadie puede escapar

Ni siquiera esa pareja que busca intimidad para estrangularse mutuamente en una zona de bajas emisiones

Ni los pastores de piojos que predican revoluciones teledirigidas en las plazas públicas

Ni los trileros cuyas manos se ramifican

Hasta donde no llega la curiosidad a sueldo de los reporteros

Esto es una ciénaga de pus sí

Pero el fuego postrero llegará en su carruaje de meteoritos tirado por perros de la guerra

El fuego nómada con su cortejo de viudas y niños carbonizados

Con su plumaje radiactivo

El fuego hondo herido de muerte

Y el gato de Schrodinger se asomará a la ventana de Overton

Para divisar un panorama repoblado por un sotobosque de decrepitud

Para olfatear el gran cataclismo

Para orinar sobre una sociedad que flota en su propio vómito

De falsa tolerancia y autocomplacencia

Que cuelga de una soga que pende de un arcoíris gay-friendly

Viva pero zombificada

Empoderada pero sometida

Saludable pero tullida

Porque alguien ha cerrado la ventana al susurro de las prímulas del camposanto donde yacen las verdades incómodas

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BORRAR A BORRELL

Collage de Josep Renau

Tu decrépito amo ya adiestraba tiñosas mascotas

Pero tú quisiste ser el cánido más infecto de su rehala

Bufón en la corte de la OTAN

Disfrazado ridículamente

De un militarismo ya trasnochado

Señalas con el dedo a un enemigo que no comprendes

Porque eres el cerdo más engreído del lodazal

Borrell bobo a bordo de un bombardero

Que bombea babas

Pirómano del jardín de las hipocresías

Apolillado director de un circo de lombrices intestinales

Rapaz del color de la muerte

El cirílico de sangre de las escuelas del Donbass
Ha escrito tu nombre culpable
En los muros de los cadalsos
En las cámaras de torturas ucronazis
En las plazas infestadas de roedores y espías de la CIA
En las calles desiertas donde los perros lamen las carcasas de las bombas humanitarias
En los ojos de los puentes reventados por los obuses
En los ríos contaminados por el veneno de la propaganda pro yankee
En las esquinas en donde gime el viento acribillado por la metralla
En los trigales en llamas usurpados por los fondos de inversión
En los camposantos donde se da sepultura a fragmentos de lo que fue un país
En los cubiles de las víboras neoliberales
En los párpados de los muertos
Que abonan la campiña del horror

Porque la historia debe repetirse para sepultarte en su desdeñosa rasputitsa
Para cubrirte con el musgo rencoroso de la taiga
Para condenarte al gulag de la ignominia
Para purificarte con el fuego rojo de la justicia 
Para segarte con la hoz de la insurrección popular
Para golpearte con el martillo de la huelga revolucionaria
Y vencer para siempre al jinete negro del fascismo

Desde el este de acero y escarcha
Llega un cántico cosaco
Hay que desnazificar Europa
Y borrar a Borrell

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LA CIUDAD CONVALECE

Metrópolis por George Grosz

La ciudad convalece
Su espina dorsal como una soga esperando un cuello de estatua láctea
Su pupila de agua estancada
Su insomnio
Elevado al infinito como una espiral de humo de fábrica
Esqueletos de palomas y alambiques rotos
Pueblan su geometría
Acribillada
Por los expresos que hacen diana en el sol poniente
Como flechas impregnadas en veneno paralizante 

La ciudad convalece
Y su paranoia da vueltas vertiginosamente
Como una puerta giratoria
Como un tiovivo en el que montan los niños muertos en la última guerra humanitaria
Y su delirio incendia dependencias portuarias y garitas
Donde los murciélagos tejen 
Un tapiz de maldiciones y presagios
Y su alarido derrite los puentes de hierro
Y trastorna la aguja barométrica del estado de alarma
Y el postoperatorio de la bancarrota bursátil

La ciudad convalece
En una celda de aislamiento
Roída por los piojos que cartografían la herrumbre
Impactada por los piroclastos de las explosiones siderales
Vulcanizada
Por las chimeneas incandescentes de los transatlánticos
Maniatada por los líquenes de los círculos polares 
Fuera de combate
Con los pulmones colonizados por anémonas 
Y otras especies invasoras

La ciudad convalece
Lastrada por la depresión nerviosa y los metales pesados
En espera del confeti lunático de la hecatombe


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EN EL UMBRAL DE LAS TORRES por André Breton y Philipe Soupault

Collage de Raoul Hausmann

Las ondas de los milagros y de los gestos
El cálculo divino de los palacios
Gracia para todos estos miembros
Una sombra sólida un bastón con espada y la sombra de los exiliados
Los números de los horizontes lengua escarlata inclinaciones
Por qué bajar la testa noble o luchador
Los días pasan a través de las manos
Llamita para ciegos de nacimiento
Demostración de risas escuela marrón al final del pueblo penacho azul de los carboneros y de los leñadores alpinos
Un arco iris pastor mago
La luz llega como una fuente
La física ya no es nada
Estos largos hilos y los telegramas son las flores de nuestras civilizaciones rosas
Hay que ocuparse de los vecinos olores de las noches y de las mañanas siguientes
El colegio ventana tapizada de hiedra
El galope de los camellos
Puerto perdido
La estación está a la derecha café de la estación
Bifur Es el miedo
Prefecturas oceánicas
Me escondo en un cuadro histórico
Tan verde que va a florecer
Las hojas son tiernos suspiros
A toda prisa cortad vuestros deseos tres mástiles escapados bailarines locos
El mar ya no tiene color venid a ver el mar de las algas
El clavo mapamundi o tiburón
La pobre jirafa está a la derecha
La foca gime
Los inspectores tienen en sus manos oscuridades y martines pescadores un grafómetro animal de las ciudades secas
Para sus estameñas perdidas Estado Mayor de las frías eternidades

Extraído de Los campos magnéticos

DECRÉPITO ALMANAQUE

"El jardín de las delicias" por El Bosco.

Abril es el mes más cruel
Noviembre está más pálido que una lápida
Septiembre ruge como el trigo negro
Junio acabará siendo pasto de las llamas
Octubre ha apuñalado a la luna de la cosecha
Enero chocó contra un iceberg
Julio brilla como un sol tiñoso
Diciembre se perderá en la noche polar
Marzo se ha quedado enganchado a una veleta
Agosto lucha contra una plaga de langostas
Febrero delira por una calentura
Florido y hermoso
                                 Mayo hace de su mortaja un sayo

By Sorrow

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OFERTA Y DEMANDA

"Painting" (1946) por Francis Bacon.

Los bancos exigieron liquidez

Y la sangre de los suicidas regó los jardines de las áreas residenciales

La patronal demandó flexibilidad

Y el sol de abril fue eclipsado por el vuelo premonitorio de los buitres

La prensa anunció austeridad

Y el hongo de las ortopedias infectó las estatuas ecuestres de los generales

Los expertos aconsejaron contención

Y sucesivas plagas de cangrejos fosforescentes depredaron el turismo

Los telepredicadores alabaron la sumisión

De la sociedad de consumo reconvertida en leprosería

Y bajo los camposantos las aguas fecales sonaron como el himno nacional

Las élites pidieron sacrificio

Sentido del deber patriotismo espíritu cívico

Pero sufrieron el súbito ataque de los insectos necrófagos

Hastiados de saborear

Las vísceras gelatinosas de los sin techo

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AVISTAMIENTOS DE AVUTARDAS (L)

En lo alto de los páramos que rodean a la ciudad se puede ver unos puntitos diminutos. Son las pequeñas y graciosas cabecitas de las avutardas con ojos escudriñadores como prismáticos. Por fin ha llegado el ansiado día D.

A la voz de ya las avutardas soldado se han lanzado cuesta abajo a invadir la ciudad. Pero sorprendentemente, no hay un alma que las haga frente. La urbe está absolutamente desierta.

Entonces las avutardas han desfilado majestuosamente por las principales arterias de la ciudad hasta recibir la orden de romper filas. Después se han esparcido por toda la urbe campando a sus anchas. Algunas han irrumpido en grandes almacenes para vestirse con ropa cara. Otras han entrado en los supermercados y se han emborrachado con los mejores vinos. Otras se han bañado en fuentes y estanques. Otras han hecho el puente a vehículos de lujo y se han dado un garbeo por el distrito financiero. Y las pocas que se han atrevido a mirar por las ventanas de las casas no pueden olvidar el horror que se oculta dentro…

Finalmente, la cúpula militar de las avutardas ha llegado al Salón de Plenos del Ayuntamiento. En su interior, claro está, no hay nadie, pero el antiguo equipo de gobierno local ha dejado escrito algo en una pizarra antes de marcharse a toda prisa:

“Has vencido, David. A partir de ahora tú serás Goliat.”

FIN

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AVISTAMIENTOS DE AVUTARDAS (XLIX)

A los oídos de los informadores del Alto Mando del Estado Mayor del Ejército de las avutardas ha llegado la noticia de que los seres humanos están amenazados por una temible pandemia y que, en vísperas de la declaración de la cuarentena, una manifestación masiva de cazadores y ecofeministas ha servido para propagar aún más rápido el virus. La cúpula militar de las avutardas ha decidido que mañana será el día D, no sin antes asombrarse de la ilimitada capacidad que tiene el ser humano de superarse en su estupidez.

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